Порок

Диким бешеным волком
выть от гибели света,
скорбит ночь любви где-то,
дрожит на губах поцелуй,
ты себя образумь и ссылайся
на ум, перебрось взгляд
на вазу, чтобы скрыть
приобщённость разума
к его фланелевой рубашке,
уткнуться носом в живой
букет ромашек, и осколки
разбившихся чашек, и моё
надменное "люблю", и сразу
всё в охапку, превращая
девственность в мольбу.
Я так хочу его велюровую
мягкую щеку, запустить
за пазуху руку, укусить
за ушко, сделав вид,
что мне немного скучно,
а в памяти шумит прибой,
нет силы совладать с собой,
отчаянное чувство жажды,
когда струя бьёт дважды,
когда порок открыл замок
и в одночасье сделался отважным.

10.12.2019



 
 
 


Рецензии