Средь бессонницы этих часов,
Среди лент новостных, тишины,
Не скажу, что искал в прорве слов,
Только те, что хотела бы ты,
Утром, в чём-то спеша, прочитать,
Почерпнув в них немного тепла,
Из того, что хотел бы отдать,
Так, чтоб нежность моя берегла,
От чужих неприятностей, что
Кто-то просто плеснёт на тебя,
Поделивши, с тобою, то зло,
Что его накопила душа…
Нет… Обычные все, как и те,
Что ложились, строка за строкой,
В письмах, что… отправлял… не тебе,
Веря, в то, что прочтутся тобой…
Вот и в этом, прости, что люблю
И тоскую, вновь жаждя тепла,
Не такого, как я… отдаю,
А такого, где души… дотла…
Оттого, что так близко, где сны,
Не решаются даже мешать.
Только ночь, тишина… Только мы…
И прости, что я смею… мечтать…