J.D.
Наверно, в звёздах что-то не сложилось,
всё реже Вы звоните мне теперь,
а я не вспоминаю, что забылось,
и не считаю ряд своих потерь.
Но вот, потеря Вы, или находка,
я до сих пор не знаю, и спросить
судьбу боюсь об этом – как решётка
она в тюрьме, чтобы её пилить.
И всё же, мне без Вас, увы, тоскливо,
без Вас я пропадаю в пустоте,
и потому бросаюсь, как с обрыва,
в какие-то занятия не те.
Но, чем не тешься, лишь бы, не заплакать,
и я опять пишу свои стихи,
верна мне рифма, прямо, как собака,
набилось в мысли всякой чепухи…
Ах, милая, простите стихотворца,
и позвоните, как-нибудь, ему,
чтобы пустым, изящным разговорцем,
развеять этой странной жизни тьму.
10.12.19