Клоп возомнил себя поэтом,
Живя в диване у него.
Кровь пил и смаковал сонеты:
Души, ломающей перо.
Поэта кровь рождала силы,
И сердце ранила струной,
И бил фонтан из позитива,
И крыльям был размах большой.
Он пил поэта вдохновенье,
От радости чесал брюшко,
И обживал поэта келью,
Считая, что несёт добро.
От крови по ночам дурея,
Взлетал КондОром выше скал,
Жил клоп всегда за счёт Орфея,
И штурмом брал его диван.
Куда б поэт не обращался,
Ему не вывести клопа.
Порода столь живуча стала,
У них всегда своя тропа:
Успешно кровь сосать повсюду,
Жизнь строить на чужом горбу;
И поэтическому люду
Внушать, что держит он Звезду;
Что он владеет Небесами,
И тайны жизни все постиг,
И пьёт энергию годами,
Считая, к звёздам он летит.