Она писала тихо, одиноко,
И стебель тонкой ручки скользил по всей строке.
Писал он о столь близком и далёком,
И говорил душевно, мягко, налегке.
А ночь играла за окном по звонким листьям,
И тени забирались по углам,
И лишь лампадный свет ласкал те письма,
Ласкал он стол, лицо и стёкла старых рам.
Те письма льются с сердца поэтессы,
Небрежно липнут к чистеньким листам.
Это – стихи, не стоящие прессы,
Имеющие гибкий женский стан.
Глаза глядят спокойно, безмятежно,
Но и сквозь них видна молчащая тоска,
И из-под мудрости их слишком нежной
Бежит неторопливо грустная строка.
NAO Annette