Неровный пламень у свечи,
Меж брёвен – сфагнум для прокладки.
Тепло исходит от печи,
Читаю Пушкина украдкой.
Переношусь в иной мир, век,
И над строкой, бывает, плачу…
Слеза-росинка из-под век.
Сдержусь? Нет, не могу иначе.
Среди разрухи и войны,
В короткий миг, когда затишье,
Благословенны и нежны –
Слова поэта не излишни.
Они мне возвращают мир,
Мой мир, разрушенный войною.
Здесь смерть вершит кровавый пир,
А слово нежностью накроет.
Как томиком я дорожу!
Он мне дороже даже хлеба…
Когда в руках его держу –
Исходит благодатью небо.
В мешке он за моей спиной,
Как талисман незримый, верный.
Не думал, что пройдёт войной
Друг-томик. Издан в сорок первом…