Пять войн изведал дед за жизнь свою,
пока не пал в бою в чужом краю,
на Одере, в далёком сорок пятом.
Но жизнь потомков вновь войной объята,
четвёртою на их отрезке жизни.
– Зачем нам это всё? – терзают мысли…
Неужто в войнах есть душе отрада,
и убивать друг друга так уж надо?
А может быть… По мне, так это скотство –
винить людей за «перепроизводство».