Я прятала стихи
В тетради под сукном:
Финальные штрихи…
А там, лишь об одном:
Несчастная любовь.
И в каждой строчке стон,
И боль на сто Голгоф…
Ужель такой закон
Придуман кем-то был:
Коль любишь, то живи
Не расправляя крыл
И, как финал, тупик?
А где же та любовь,
Что счастье нам даёт
Хоть несколько глотков
И сладостна, как мёд?
Иль, может, ну её:
Не ждать, не ждать, не ждать…
Нет, это всё враньё…
Где новая тетрадь?