Уходят все, уйдём и мы,
Но что оставим для потомков?
Могил печальные холмы,
Да груды из вещей обломков.
И там, где нету суеты,
Всё превратится в тлен и прах,
Но мысли наши и мечты
Навек останутся в стихах.
Забудут промахов грехи -
До них потомкам дела нет.
И только лучшие стихи
Пробьются через толщу лет.
Стихи живут своею жизнью,
Но без читателя они
Засохнут, как цветы на тризне,
Потухнут, как углЕй огни.
Но, лишь читатель объявится,
Воскреснут из забытиЯ,
И снова слог их заструится
Миры на лоскуты кроя
И вновь сшивая меж собой
Иглой хрустальных слов своих
Пленяя чистой красотой
Того, кто вдруг коснулся их.