Бегут, спешат куда-то годы,
Я не держу их – пусть бегут.
А, мне бы, чуточку свободы
Й тот костёр на берегу.
И что бы женщина там пела,
Под перебор гитарных струн.
А я, влюблённый и не смелый,
Опять беспечен был и юн.
И утонув в глазах бездонных,
За жарким, пламенем
Жалел о том - что, шёл к ней, долго!
Что, не простит, она меня...