Ты мечтала стать женой поэта,
но земной опоры не нашла…
Может быть, я сам придумал это,
может, ты и впрямь такой была.
Но женой поэта ты осталась,
и теперь нас пестуют с тобой
две сестры: забота и усталость,
придираясь к мелочи любой.
Мы теперь другим теплом согреты,
как о том превратно ни суди,
и смешные юности обеты
ничего не стоят впереди!
Надо вновь лепить себя из глины,
что ни день меняясь на веку:
как в любви не сыщешь середины,
так и жизнь не вытянешь в строку.