Канвою стелятся поля,
На них – причудливы узоры
Из снега первого. Манят
Родных полей к себе просторы.
Всё меньше с каждым годом их.
Травой, бурьяном зарастают.
Машин не стало, воздух тих
И чаще люди забывают,
Как колосились рожь, пшеница.
Росли и овощи, овёс.
Опять всё это возродиться?
Так хочется задать вопрос.
Живопись автора.