Я знаю, что я скучен, стар,
что все стихи мои про это.
Зачем читать, когда поэту
никто не платит гонорар?
Но я ведь тоже молодым
бывал когда-то, между нами.
Теперь понять могли б и сами
что я в то время говорил.
Но всё проходит. И теперь
я здесь меж вами одинокий.
И жду, когда меня жестокий
крылом коснётся этот зверь.
Мне кажется, порой, что жил
я словно в сказке той волшебной,
где мир, что под луной ущербной
никто, наверно, не хранил.
Теперь другие времена
и песни, и стихи другие,
и все мечты мои благие
уйдут как грёзы после сна.