Я стала очень взрослой и сентиментальной,
Какой-то тошно-приторной в стихах.
Неужто неизбежна эта участь:
Страдать, писать и изливать свой страх?
Мне слово «стала» заменил Т9
Сперва на слово «стада» - неспроста,
Напомнив, что, бывает, в суматохе,
Я забываю, что есть красота.
Что некрасиво, следуя за стадом,
Картинкой просто быть очередной,
И как порой полезно оставаться
В толпе бурлящей истинно одной.
Лукавство ли, что часто недовольна
И редактирую себя я много раз?
Пожалуй. А иначе б не писала,
Публично выставляя, напоказ.
Я начинаю об одном и часто
К финалу ухожу другой тропой.
Не я пишу стихи свои, а сами
Они ведут к финалу за собой.
Как много бесталанных да наивных
Свои нелепые потуги мнят за стих.
Смеюсь в душе, отнюдь не исключая,
Что я, возможно, и сама одна из них.