Сегодня двадцать какое-то декабря.
Я перестал следить за календарем.
В нём есть пробелы,
Но это проблемы между нами,
Между снами,
И сознание скользит мимо них.
Ветер стих и последний прохожий спешит с рождественской вечеринки домой,
А сознание протекает мимо.
Мир вокруг меня растворяется,
Притворившись некогда большой болезнью,
Которая решила пройти сама по себе,
Но так не бывает.
Это мне известно доподлинно.
Но, то ли снег выводит из себя,
То ли память исчезла в ночь,
Это еще предстоит выяснить.
Нить разговора потеряна,
Но уже вчера,
Пар изо рта, и прочие нюансы зимы,
И мы засыпаем молча,
И в неглиже.
Раздраженные от праздничной суеты,
Как пожар заботы перекинулись с твоих плеч на мои,
Не могу вспомнить,
Что прям сильно того желал,
Но быть изгоем на празднике жизни мне не с руки,
Поэтому с самого утра я чешу в магазин,
Что застыл у реки.
Мир — это сам себя пожирающий рак…
Я дурак, но тем не менее со всем апломбом собираюсь на бал.
И думаю, что, когда на всё и вся снизойдет музыка, мне станет легче,
Но по дороге снег превратится в дождь,
И мои желания станут жестче,
Отсюда имеем закономерность Фавна,
Рано или поздно,
Ты сменишь свои взгляды на идеи стада.
Нервы как то странно расслаблены,
Нужно покурить,
Когда уже каждому вручат бокал,
И наконец снизойдет музыка?
Стало быть, меня уже загнали в стойло?
Раз в предвкушении торжества, я готов пойти на убой ради травы и сена.
Это было в моей голове?
Или так повлияло пойло?
Сознание скользит мимо,
С твердым ощущением своей правоты,
Вещаю с высот Олимпа,
О громадной непримиримой злобе,
Как печальный мим,
Но, все же, по своему, неотразим,
Тревожной миной зазвучит квинтет,
И шампанское выгонит прочь озноб.
Между строк,
Ты как всегда меня обвинишь в мрачности мысли,
Упавшей вниз как осенний лист,
Но я чист пред тобой,
И твоим укором,
И не проник еще на страницы книг...
27 декабря 2018 года.