Ветер, старый трепло, -
я напрасно доверил ему сокровенное слово:
он бросал его скабрёзным эхом в чердачные уши.
Ветер выдул тепло...
Я живу, словно флюгер, в потоке причин и условий -
и скрипит его ось всё натужней, фальшивей и глуше.
Оцинкована окнами дрожь -
все отливы бубнили тоскливо, стенали стропила,
монотонно гундосила кровля в свой цинковый бубен -
музицировал дождь...
Водосточные трубы бузили... мелодию пили,
полоскали ей горло... плевали в раскисшие будни.
Но горела свеча!
Мотыльковые чувства метались по стенам тенями,
где потёками строк набухали стихи на обоях.
Мне пора промолчать...
и слова затаить, чтобы их сквозняки не шпыняли,
пока ветер играет в печи на печальном гобое.