В июле, в тёплую погоду
Зашёл с чего-то трёп про это
И объявил Петров народу
Что я имею дар поэта
Дар поэтический, дружище,
Предполагает, что поэт
Не просто бойко рифмой дрищет
А чует – где есть суть, где нет
И только тот слывёт поэтом
Кто тронул струны многих душ
Заставив их играть при этом
Хоть похоронный марш, хоть туш
А тыщи выспренних, занудных
Натужно деланных стишков
Не стоят тех мгновений чудных
Что Пушкин вспомнил для веков
И то-то нам бывает скучно
Когда назойливый писец
Рифм нацедив из слов подручных
Мнит о себе, что он творец
Я ж сам могу лишь только в шутку
Обычно с рюмкой, за столом
Строкою оживить минутку
Чтоб шла, родная, «соколОм»
Но так как шалостью моею
Довольны добрые друзья
То я себя надеждой грею
Что лист марать могу и я!
С.Б.Ц.