Озябшая душа,
Искрится снег на льдинке,
Мысль льется не спеша,
Взгляд влажный, след слезинки.
И снова брешь во тьме,
И сна бредет дорога,
Что нынче придет мне,
Коснусь его в отрогах.
Толь гор заснежен пик,
То ли пустыни суши,
Лесного ветра крик,
Штормов морские души.
Я не художник, нет,
Рисую штрих в картине,
Строкою многих лет,
Скрываюсь в мезонине.
Захлопнутая дверь,
Задерну окна шторой,
В ночных метаньях зверь,
Пишу слова я споро.
Косой строки надрез,
Крови капелью красит,
Чеканя ровный срез,
Озябших душ боль гасит.
Нить, может волокно,
Сплету строкой, стихами,
Из них бы ткать сукно,
Души сокрою пламя.
От всех скрываюсь глаз,
Придет твой образ, лица,
Рифмую сутью фраз,
В ночи, чтоб с ними слиться.