За кляксами чернил...
октавами замеса
в пещере Чернокнижник
сгущает Луны сфер.
Мой предок проявил
из амальгамы пьесу,
с молитвою лишь Имя
уходит за Предел.
Возможно, мы во Сне,
и Сны - сюиты Бога,
искомое число
pin-код к твоей Душе.
Целую лунный снег,
расстаявший немного...
И Луч на нити слова
стирает все клише.
10.11.19.