В открытую форточку
кричит снег.
Истеричный декабрьский снег.
Я выглянул в окно -
мой дом обступили деревья:
одни совсем голые,
другие в красно-желтых обносках
осеннего секонд-хэнда.
Они читают молитву.
- Прочь, нищие, прочь,-
шепчу я
пересохшими от температуры губами.
А снег по-прежнему
кричит в мою форточку.
- Отпева-а-ают тебя,
отпева-а-ают, -
мурчит моя кошка,
и трется о синие вельветовые брюки,
оставляя клок белой шерсти.
- Прочь, прочь, -
хриплю я
и срываюсь на кашель.
Изо рта вырывается больной стих,
летит в форточку
и вместе с декабрьским снегом
падает на мой
понедельник.