Умные люди талдычат в книгах: «Лучший путь из ошибок тут высечен».
Щас, стоп, я придумаю мигом, крутую рифму, коих в запасе их тысячи.
Но не для красного словца, поэт схватился за ручку так крепко,
пока бумаги не видно конца, идея будет держать, будто скрепка.
Пока твой рэпер взрывает ракету и дует, пока не станет дурно,
я в декабре ощущаю лето и касаюсь рукой атмосферы Сатурна.
Пока вы вливали в себя керосин и сжигали гору книг высотой с Эверест,
я у Бога идей немного просил, но не понят был им этот жест.
- Ты блять хули такой депрессивный? Где запал, что рвал небо Falcon'ом?».
- Он потух опять, горя за спасибо, сделав меня лишь пустым флаконом.
А я снова жму на рестарт, хоть и вырубается айфон на морозе,
ведь знаю, что из сердца нектар в текст превратится и станет амброзией.
Так... Стоп. О чём это я? Нарушил концепцию напрочь,
но знаю, что строчек под сто, зима обещает накидать мне за ночь.
Первый блант мой получился комом,
Я закрутил его так, по приколу.
Нет, постой, я вообще не курю, но
Не мог ведь сделать по другому.
Мне б найти тут свой стиль рифмовки,
И не ходить по льду, пока он тонкий.
Мне б не гнаться, за теми, кто круче,
И просто дальше ехать в этой гонке.
Не нужен мне никотин, чтобы быть высоко в полёте,
на земле под ногами сатин, но для меня лишь небо - наркотик.
Мне нужен смысл жизни, а не колея: я день и ночь ищу нить Ариадны,
готовлюсь к циклу, как Уроборос-змея, из метафор тут сплетаю дриады.
Мне за это не дадут Пулицера, но цель моя донельзя в обратном,
главное, чтобы на полке пылиться не остался мой текст квадратный.