Он всегда идёт перед Смертью, но уже после Войны.
Он не бьёт коня плетью, но его удары ужасно больны.
Его порядковый номер – третий, а в руке чаша весов,
Как у Фемиды. Верьте-не-верьте: его цель – превратить мрамор в песок.
Голод бояться многие, а я его жду как никто другой,
Ведь он заставит ноги перестать ощущать любую боль.
Да, он ударит под дых и скрутит в косяк мои нервы,
Но до финиша из всех живых я доползу самый первый!
А чо толку? Её здесь нет, от того я всё злей,
Снова в топку куплет, но не станет теплее.
Мне бы стопку налить, мне бы упасть за идею:
Только водка притянет мой шаттл обратно к Земле.
Но голод заставит родить мотив, голод составит буквы в слова,
Голод даст хлеб вместо молитв, и он же сожжёт это поле дотла.
А я голодом сыт – он застрял широкой костью в горле,
И в один момент псы загрызут того, кто их кормит.