Когда ты в плену обжигающих истин
и вся твоя сущность летит кувырком,
то вмиг холодеют и руки и кисти
и, кажется, жизнь тебя хлещет кнутом.
Собака в тебе зализавшая раны
от страха уже не скулит по ночам,
и в будке своей строит сильные планы,
а планы, то путь к вдохновенным делам.
Но путь не бывает, прозрачен и светел,
то битва, из лиц - только волчий оскал,
и пьян от триумфа совсем не заметил,
как сам для других твёрдой истиной стал.