Мои книги не увидят свет,
И стихам пора бы разбиться.
Я теряю надежду, что лет
Мне не хватит, чтоб к брегу прибиться.
Персонажи не станут людьми,
А лишь будут словами на строчке.
Над их мыслями не будет сидеть
Даже самый великий художник.
Та природа в моих стихах
Не увидит ни счастья, ни солнца.
Привыкаю опять я писать,
Но не в жизни, а в разуме только.
Я в 15 хотела сказать то,
Что ушедший не точно заметит.
Ну и как мне теперь показать,
От чего мне самой не легче?
А в 17 лились слова
Целым градом, авось океаном.
Но сейчас повернулось вспять,
От чего все так долго плакали.
В 18 закончила книгу,
Нет, не просто, а даже книжище.
А теперь мне стало обидно,
Что останусь я к старости нищей.
Что не будут читать меня,
Ни в стихах, ни в книгах, я знаю.
Что же стало со мной сейчас?
Почему от себя убегаю?
Знала бы, удалила ошибку,
В мире слов и системе своей.
Оказалась я не умной шибко,
Оказалась совсем не трезвей.
Потерялась в лесу я немножко,
Как найти мне дорогу назад?
Оказалась я глупой девчонкой,
Оглянувшись на гору наград.