Вот листья шепчутся. О чем?
Несут ли миру весть?
Промокнув под ночным дождем,
Довольны тем, что есть.
Затеет ветер новый треп,
Но суть всегда в одном:
Он истину бросает в лоб
Не словом, а дождем.
Шуршат дождинки - не понять,
Судьба ль не задалась?
И с листьев и с души опять
Вода смывает грязь.
Нам легче дышится тогда,
И крона зеленей.
Уйдут свинцовых туч стада
И цепь ненастных дней.