По соловьиным звонким трелям
лесами, просекой, травой,
бредет мужик - простой Емеля
с кудлатой пышной бородой.
Не знает он про Украину,
про митинг у кремлёвских стен,
он деревенский муж, скотина,
продукт российских деревень.
Что ему мор столичных улиц,
насрать ему на русский бунт,
в нём души родины схлестнулись,
в нём тяжкий омут, мутный пруд.
Не знает он, что есть Навальный,
Лимонов, Быков, Удальцов.
Простой мужик всегда брутальный,
ему плевать на подлецов.
Зачем ему фейсбук и твиттер,
лайфджорнал, блоги, инстаграм,
когда влезая жопой в свитер,
в нём русский дух, прикинь братан?
Он слышит птиц лесные звуки,
зверей шальные голоса,
а где-то там в притонах сцуки,
торгуют жопой по часам.
Бредет на шествие богема,
в мазутной неге сапоги,
всё в этой жизни слишком бренно,
рассказы, пьесы и стихи.
Емеля видит, то что видит
и говорит, что говорит,
не знает он про содомитов,
хотя здесь каждый содомит,
про фальшь и взятки бюрократов,
про автозаки, и ментов.
Он многих бы послать смог матом,
прудурков, тварей и козлов.
Не слышал он про биеннале,
про Эхо, BBC и Дождь,
его здесь все бы нагибали,
не нагибешь - не проживёшь.
Но он в лирической истоме
живёт, не ведая греха
в России, словно в общем доме,
всех пробивая на ха-ха.
МН