Когда-нибудь она простит
Саму себя, а может… нет…
Где сердце, болью отболит,
На неуслышанный ответ.
И будет мысль, одна и та ж,
Мол, не жалею ни о чём…
Но это… просто антураж,
К тому, что спрятано, о том,
Была ли всё-таки права,
В своих дорогах по судьбе,
Где, оправдания, едва,
Ей помогают лгать себе…
А холода, грядущих зим,
Всё ближе, где уюта нет
Для душ, доставшихся двоим,
Но, разделённых, прорвой лет…