Если рано ушёл, видно был настоящим поэтом.
Бубенцом прозвенел по коварной тоске.
Умываясь росой, наслаждаясь рассветом ,
Он карябал слова на пожухлой доске.
Выливал на листы онемевшую душу !
Сердце стыло, взвывая от ран,
Словно кони, слова вырвались наружу.
Между строк выпивал одуревший стакан.
А над ним вороньё кружило,
Над словами его веселясь.
Даже тварей в стихах своих мило,
Умудрялся поэт прославлять .
Ни любви не имел и ни ласки,
Хоть о чувствах глубоких писал.
Но такие стихи, словно сказки
Не имеют ни правды, ни хвал!
А любить он хотел однако,
Ведь не вечно же спирт ласкать ?!
Скорпионом он был по знаку,
Ядовитая, чёрная мразь !
Про друзей своих вспоминал,
Если можно друзьями назвать,
Этот сброд и сплошной криминал
Но поэт их любил прославлять.
А кругом всё мерешилось чёрным,
Словно был он закован в тиски.
Но писал нам о мире просторном
Отдоляясь от мрачной тоски.
Кто-то выл то-что он скомороха,
Кто-то в душу ему плевал!
А поэт до последнего вздоха,
Прославлял тех людей, воспевал.
Пусть смеялись над ним и глумились,
Пусть кинжалы вонзали в него !
Но поэты не видят пыли,
Ведь они не от мира сего.
Если рано ушёл, видно он захотел вернуться.
Надоело ему над чертями звенеть.
Захотелось от пыли встрехнуться,
Не коряботь душою а петь.
Не судите его не ругайте,
Ведь настала иная пора.
Поминайте его, поминайте,
Он ушёл, но оставил слова.
Чтобы люди читали и помнили,
Будут вечно стихи его жить!
Если вы ещё это не поняли,
Невозможно поэта убить.