Он ищет утешения в письме,
Ходьбе по многочисленным товаркам.
Но им, увы, ни холодно, ни жарко,
А время, время движется к зиме.
Зима, она, лишь тем и хороша,
Что хочется тепла неумолимо,
Но зимы, ведь, на то они и зимы,
Что вероятность оного мала.
И снова рвутся письма пополам,
Их пожирают печи за мгновенье,
И сквозняков, гуляющих в углах,
Не выметет и самый лучший веник.
Невыносимо долго длится день,
И длится ночь, иного дня длиннее,
Возможно, распогодится к среде,
Возможно, станет только холоднее.