По небу клин пространство рассекая.
А мы на крышах, головы задрав.
За горизонт он, и вот - исчезает,
Связь с нами тонкую как нить порвав.
Их нет, а клёкот слышим журавлиный.
Давно их нет - мы слышим голоса.
Горят осины, всполохи рябины,
И холодны, и хмуры небеса...
Я улечу, я тоже улечу!
Что там за горизонтом - очень важно.
Жизнь прежнюю, задую как свечу,
И улечу - я улечу однажды.
Они вернутся, - им отпущен срок.
Они такие, я – другой породы.
Отправлю с ними, может, пару строк:
«Как там, у вас, чисты ли неба своды?».
Переверну страницу дневника, –
Сколь жизнью мне оставлено страниц?
Напишет новую главу Судьбы рука:
«Он оказался журавлём среди синиц».
2005г.