***

Как быстро пишется страница…
На ней все лица, города,
Года, как галок вереница,
Слетевшихся на провода.

Но нет отчётливой границы:
Где юность вышла за порог?
А взрослость где?…
                У юной птицы
Седое промелькнёт перо,
А самый старый ушлый ворон,
Кому к полудню сотня лет,
Чернее смоли, и не скоро
Ему от жизни поседеть.

Нужна ли мне определённость?
А, может, в этом благодать:
Жить так, как в детстве,— удивлённо,
И до последних дней мечтать…



30 октября 2019г.