глупые твои чувства.
в три часа ночи плакать над новым стихом
изливать в строчки всё что вслух не выразить
душу рвать за каждым его грехом
да каждой улыбке его симпатизировать.
думать о том, как в холодной уютной квартире
ветер гуляет по лицам усталым и нищим:
как вы вдвоём пытались стать лучше, взрослее и чище,
но остались по разные стороны глупого мира.
и снова рифма банальная.
улыбка твоя печальная
наружу просится тесным осадком сомнения.
хоть и ставила ты поперёк все чужие мнения,
хоть и лезла ты в душу чужую, пытаясь укутаться
не нашла своего – всё другие там мысли крутятся.
и читала свои ты стихи им – смотрели с бездушием,
у тебя же на части внутри всё рассыпалось,
мало что там уже осталось.
ты снова и снова обожглась своим же оружием.
и сто раз ты пыталась поставить всё это на паузу:
«никаких стихов больше! пора бы остановиться!
всё выдержу, не превращусь в меланхоличную дуру!»
но в итоге сама себе снова состроила кляузу,
своим эмоциям жутким возможность дала развалиться
и села за ручку и лист или клавиатуру.
и погром в голове, наверное, уже не пройдёт
«синдром рифмоплёта» никак назад не сдаёт.
а время идёт.