Я обычный.
Нету не подвохов, не особенностей.
Сам для себя я стал уже привычный
Без каких либо способностей.
Друзья говорят, что я не такой как все,
Что сходство с обычным человеком-строение тела.
И я застываю в ужасе,
Потому что кому верить? Им или себе?
Знать бы ещё чего моя душа хотела.
Чем я отличаюсь от всех?
Бухаю, курю, прожигаю жизнь?
Да, это определённо, блять, успех!
Но, к сожалению, у каждого второго такая болезнь.
В чём ещё отличия? Мне не хватает любви?
Всем, сука, её не хватает.
Её не дают всем, со словом «Лови»
Её по-другому питают.
Я не боюсь сказать человеку в лицо,
То, что о нём думаю?
А если у вас из штанов выпадет яйцо,
Вам никто об этом не скажет? Понимаю.
Хотя нет, нихера я не понимаю,
Мы все одинаковые.
Различия у нас только внешние.
Мы, словно фигуры восковые,
И комментарии тут, к сожалению, излишни.