Ветер играет волос моих прядями,
И к ресницам нежно так ластится.
Он играет и книгами, и тетрадями,
Для него поиграть - это то еще счастьице.
Этот ветер имеет иной и вкус, и запах.
Не такие они, как повседневные.
Аромат у него воспоминаний охапок,
И на вкус он гораздо душевнее.
Может, этот ветер не из осени нашего мира?
Может, из века другого? Хотя бы из года?
А ведь тогда, как ты не планируй,
Он изменит тебя, твоей жизни природу.
Вдохни этот воздух. Он благо, он радость.
Он из другой осени, он из мирных времен.
Там дети играют в "гадость иль сладость?"
Но чудовищ там нет, из них каждый смирён.
Там монстры живут в будках у дома,
И с ними гуляют на больших поводках.
Их прячут под кров от грозы с ее громом,
Чудовища прячутся на потолках.
И чудищ там нет, что главное, в душах.
Там в сердце не сыщешь ты умысла злого.
Нет, этот ветер, если послушать,
Не из осени просто, но из мира другого...