Есть чай горячий, кружка на столе,
На ней старинной краски позолота,
Рисунок дерева начертан на стволе,
Фарфорной хрупкости, с отвагой санкюлота.
Но сквозь листву там проступает что-то,
Неясное ещё французской мгле,
Истории, в жару переворота.