Стихи про нелюбовь никто не пишет,
А ведь она бывает, нелюбовь!
- Она не радует,- сказал знакомый, Гриша,-
она лишь портит человеку кровь.
- Ну, как же так? Взгляни, на месте крыша?
- А что тут скажешь, много лет живу,
Конечно, нет мне человека ближе.
Но объясни, зачем мы мнем траву...
Я, милый, вот чего не понимаю,
Любови первой не могу забыть.
А эта вроде как глухонемая,
Да я не баба, чтоб от горя выть.
И по хозяйству вроде помогаю.
Поверь, у многих схожее житье.
Да, у меня могла быть жизнь другая,
Но что тут делать, каждому свое...
И вправду, не красавец этот Гришка,
Но Бог его умом не обделил.
Возможно с панталыку сбила книжка,
А может, та, которую любил...