Бог качает мёд из суровых сот
И совсем не чает, когда уйдёт.
А пока Он занят, зверь ходит в лес,
Поджидая взбалмошных поэтесс.
Тех, что в рифмах слили любовь и кровь.
В инстаграмы гибели к ним фолловь.
Они смерть где можно вставляют в слог,
И бегут за зверем почти без ног.
Бог всесилен, если Он чует зло.
Но с погодой в небе не повезло:
Сквозняки и сырость, то дождь, то снег.
И у Бога насморк который век.
Бог не видит смысла звонить врачу:
Хвори Бога смертным не по плечу.
А пока Он болен, зверь входит в раж,
Позволяя людям любую блажь.
Он, как все мы, в статусе «божий сын».
Но не дай Бог сны будут сниться с ним.
И не спится Богу, и не спиться бы:
Все равны, но к нему всё равно на Вы.
Боже тоже должен его любить.
Он качает мёд, чтобы подсластить.
А у зверя дёготь. А у зверя яд.
Поэтессы зверя Бого-творят.