Как лугов, уже скошенных, лик,
Ваши мысли грустны и тревожны,
В то же время, как сны, многосложны,
Антикварный я в них проводник.
Я желал бы Вас видеть всегда,
Слышать всюду Ваш тоненький голос,
Только Вы, как тот сломанный колос,
Лик не кажете свой никогда.
Я бродил по стерне босиком,
Чтоб Ваш след неглубокий заметить,
Но встречал лишь пронзительный ветер,
Словно шёл я за Вами со злом.
А всего, чтоб увидеть глаза,
Ведь они, как мои, голубые,
Но темнее небес они, или,
Как на ландыше синем роса.
Где же мне Вас ночами искать,
Из земель коли Вы не из этих,
Может Вы ныне в солнечном лете,
Остаётся лишь только писать.
О чертах, что не видел лица,
О глазах, очи чьи, как озёра,
Душу что запалили Вы взором
И оставили в дебрях слепца.
Вся надежда, что время пройдёт,
И вернёмся мы в Прошлое снова,
С Вами в Рай наш с листвою кленовой-
Аромат рос лугов приведёт.