В метро он с ручкой и блокнотом,
Забыв на время свой смартфон.
В него записывает что-то,
Похоже очень увлечён.
И никому не интересно,
Что он там пишет на ходу,
А большинству и не известно,
Что он поэт;-привык к труду.
Внимание он не обращает
На мимо движущих людей.
Его лишь муза занимает,
И растворяется он в ней.
Глаза закрыв, вновь открывает
И пишет твёрдою рукой.
О чём писать, он уже знает.
Строку рождая за строкой.
Он не получит ни копейки
За поэтический свой труд.
И рифму правит на скамейке.
А люди мимо все идут.
Когда-то может и оценят
Всё то, что он успел создать,
И отношение изменят,
Став его лучьше понимать.