Все дни осенние сгорели,
Мою мечту не полюбив,
Примчались белые метели,
На тонких струнах Руставели,
Возглавив жизненный порыв.
Зима готовит мне копьё,
Снега и выкладку из стужи,
Конечно дело не моё,
Ну точно , - дело не моё!
Тогда зачем зиме я нужен?
Она пришла не со страницы,
Ни первой строчкой на бегах,
Она примчалась белой птицей,
Прокралась рыжею лисицей,
На давних Русских берегах.
И дней холодных вереницы,
Она припёрла за собой,
И долго,долго будет сниться,
И белым маревом клубиться,
Зелёным звёздам над трубой.
Она,-ни женщина,- ни страсть!
Свой дух поставив вне закона,
Готовая у всех украсть,
Сменив без спросу свою масть...
Пришла с рябиновым поклоном.
И мне за что любить её?
Когда в подлунный поздний час,
Она всегда возьмёт своё,
Кантату с ветром пропоёт,
Какой бы небыл мой рассказ.
И дни которые сгорели,
Она вернёт не полюбив,
На тонких струнах Руставели,
Запели белые метели,
Ушедшей юности мотив.