Мир жаждет быть понятым.
Он кричит, орет в бешенстве,
В хаосе разума вечности
Величин поднятых.
Не применимых в субъективном опыте.
Видимых только языком математики
В числах отрицательных, без законов грамматики.
Созерцаемых бликами, тремором воздуха.
Метрики странные, не понятные обывателям.
Такие, что способны заставить сойти с ума.
Но истина проста, и она такова,
Что нет у тебя персонального разума.
Нет ни у меня, ни у него.
Я себя «собой» давно не чувствую.
Я материя и в ней я — все.
Сколько лет мне это разум мучило.
Сколько лет, с тревогой без конца
В панике я, пряча взгляд от лампочек,
С немым криком, мир свой истязав,
Думала, что разум мой — обманщик.
Сколько лет писала я стихи,
О любви, о том, чего я не испытываю,
И о боли для людей, людской любви.
Недоступной мне с моими мыслями.
Только скорбь одна, по человечеству,
По Земле, истерзанной, калеченной,
И любовь, совсем не человеческой
Природы у меня бежит в крови.
Верю я в во всевозможность, в вариации.
Знаю я, точнее здесь сказать.
Смерть, источник, истина, пространства, все
Познав — мне больше нечего желать.
Я всегда желала одиночества,
И узнала что и так — одна.
К черту все эти ваши пророчества,
Есть источник — истина жива.