Поэт, скорее, должен быть немолод.
Он должен быть любим и знаменит.
И вот тогда его любое слово
Уже заранее навеки афоризм.
А если юн поэт, и голос тонок?
Тогда всё это просто детства вздор.
Что может вам сказать ещё ребёнок!
Для жизни не готов, один задор.
А как же детства призма золотая
И сердца юный пламенный порыв?
Ах, да, уж эта простота святая,
Немодный нынче простенький мотив.
Теперь уже совсем не интересны
Ни нежность, ни любовь и ни тоска.
Вам лишь бы только «больше, больше секса!»,
За дерзость уж простите, господа.
Но что я тут сгораю в раже, право…
К тому же женщина… За это извиня,
Неважно, что скажу, вся ваша слава
Затмит. И вы забудете меня.
Иль всё-таки ответите, мой критик?
Я жду, нет жажду этих я речей.
Топчите, жгите мой наивный листик,
Но выдайте же критики ручей.
К чему слова подумаете: нытик.
Привыкла как всегда, я неправа.
Прощайте и простите, милый критик,
Жаль, предают чернила и слова…