Вновь умереть и прорасти цветком,
Не сознавать добра и бреда мира.
И трепетать зелёненьким листком,
В волна'х весеннего эфира.
Да,просто прорасти на простыне снегов,
Из тёмной влажности земли тянутся к небу.
Под кружевом лазурных облаков,
Творить молитву золотому Фебу.
Быть сорванным твоей рукой
И сладко умирать в букете незабудок.
Быть может обрести покой,
Иль снова потерять рассудок.