Музей

       
Три старика в одном тазу
пустились в беловежский лес,
задумав мир перевернуть,
свершив загаданный процесс.

Один, который похитрей,
коньяк с собою захватил,
другой же только водку пил
и страшно разозлился,
и проклял всё,— родную мать,
друзей, судьбу, сел горевать
и в липкой дрожи бился,
и гневно матерился.
А третий радостью дрожал,—
он в детстве очень умным стал,
попасть в историю мечтал
Крестителем подворья.
Допили всё что было враз
и сели сочинять Указ
про то, как уронить в лабаз
и след от лукоморья.

Хохол роптал, русак мычал,
довольный белорус урчал...
Указ случился, — он и стал
итогом троеборья:
страна разбита на куски — 
мечту свершили старики,
теперь-то будет им с руки
покрыть округи хворью.

Скорее бросились делить
всё, что успел народ нажить,
хвалу Америке вопить
(в её посулы вникли).
И крохоборов привечать,
им щедро клады раздавать.
И ликовала алчных рать —
музей хрычам  воздвигли!

Захочешь славы пантеон,—
убей хотя бы миллион,
и от влиятельных персон
ты почести получишь.
Окинешь взглядом окоём,—
ох, сколько ж пантеонов в нём!
Легенды струпьям вьём и вьём,
другому — не научишь.

Окончен бал, страна — в ярме,
но старцы как бы не в уме,—
простили их.
Стоит музей!
Смердит российский Колизей...