" Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертания столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле. "
Эпиграф.
Целый мир оглушен..
Чем? Да этой фальшивой идеей
О безвольности чувств,
О сжигающей душу дотла.
Тем, что все- таки -- Ночь ;
Что за Пасхой -- всегда понедельник,
Что за летом -- зима,
А за славою -- часто -- сума.
Тем, что власть -- у крыльца..
Что "поэт" всё рифмуют с " бездельник ",
Тем, что " Ери " и " Ятъ"
Унижает ухмылка слепца..
Что -- язык -- это мат..
Что свобода и мат -- нераздельны..
Тем, что гений, всегда --
Проигравший в игре подлеца..
Тем, что стены -- белы,
Что церковный кирпич--
Как оселок.
Пушкин -- снова убит,
И обману не видно конца..
Тем, что власть -- в башмаке..
На церковных погостах и в селах
Вместо литий гремят варшавянку..
( Но ведь флейты поют о Христе!)
Тем, что наглость рулит,
Удалив слово " Вы" с( из) обихода..
Целый мир оглушен,
Вакхалически строит слова..
Что опять -- Эта ночь, Эта мгла,
И что даже погода
Разуверилась в чувствах..
А гений молчит. Ведь -- зима.