Был по жизни не гибок, говорили - простак,
Делал много ошибок, делал много не так,
И не то, чтобы этого не понимал,
Просто жить по другому не мог, НЕ ЖЕЛАЛ!
Кто-то выбился в"люди", кто-то стал богачом,
Стал вершителем судеб, ты опять - ни причём.
Лишь стихи на бумаге всё в рифму слагал,
С ними ты возрождался и вновь умирал!
Можно б жить было лучше, пусть твердят, что чудак,
Рифмой склевать души - не такой уж пустяк.
Ведь какое нам дело до всех остальных,
Если вновь на бумаге рождается стих!