Поздняя осень, друзья улетели,
Грач под окошко опять прискакал,
Дева в объятьях шевелится еле.
Где же наш прежний весенний накал?
На станции, слышно, составы грохочут,
Темень и ночь, лишь огни вдалеке,
Мысли никак разгораться не хочут,
Да и перо без движенья в руке.
А ведь, бывало, любили мы осень,
В Болдино мчались на тройке лихой,
И мадригалы на строк эдак восемь
Тут же писали влюблённой рукой.
Нет! всё не то, нет веселья былого,
Холод и слякоть - и так каждый год,
Кончились деньги, и это не ново.
Но, я уверен, и это пройдёт!