В комнате,
пахнущей пылью и грызунами,
сидя за старым столом у окна,
читая Довлатова и Мураками,
он точно знает,
что счастлив - сполна.
Что каждый закат
с прошлогодней листвою,
ведьмой сгорающей на костре,
не угрожает вселенским покоем,
а ставит лишь крестик в календаре.
Что тишина
это вовсе не бремя,
что если тихонько толкнуть абажур,
можно увидеть, как мечется время...
А вечность...
пожалуй, уже чересчур...
И правой рукой,
в синих выпуклых венах,
он гасит окурок о грязное блюдце.
и дым оседает на гобеленах,
и с новыми сутками не разминуться...
Ст. Ст. Минаков.