Взмах руки. Он был печальней взгляда.
И спина, похожая на тень,
Уходила по аллее сада,
Растворялась, как сгоревший день.
Было что-то жалкое в уходе.
Словно пепел мёртвого костра,
Что развеян будет при народе –
Лишь к нему дотронутся ветра.
Я стоял – фужер опустошённый, –
Где уже ни капельки вина.
Под него я был в тебя влюблённым.
Но остыл, как пепел без огня.