Есть праздник одинокий – и есть година горя…
Есть шум толпы нетрезвой – и голос бунтаря…
И в праздник сладко-горький поём мы о героях,
А в буднях жизни серой, себе могилу роя,
Героя как изгоя мы видим в этой роли,
И жить предпочитаем без шума, втихаря.
От имени народа витийствует Россия,
От имени народа мир держит в кулаке.
Народ же тих и темен, желает быть Мессией,
Но скован цепью лени, привык к властей насилью,
И собственною властью забит, и обессилен,
И пенсией маячит награда вдалеке.
Безмолвствует, как прежде, но мыслит по-другому:
Работая до смерти, до полусмерти пьёт,
Но помнит о героях, что мутят тихий омут,
Зелёное болото, в котором черти тонут,
Российское болото, в котором люди стонут
И с песней гордой тонут, не утирая пот.
Безмыслие заразно, безмолвие бескровно:
Молчи и тыкай пальцем в смартфон – ну, чем не жизнь?..
Но где-то зреет гордый мальчишка, непокорный,
Лелея образ светлый Отчизны, сильной, скромной,
Чтоб вырвать Русь из рондо, бессмысленного рондо,
И перестать, как хищник, над мёртвыми кружить…